segunda-feira, 30 de agosto de 2010

OLIMPÍADA DA LÍNGUA PORTUGUESA

Durante os meses de Maio, Junho e Julho o tema abordado na Olimpíada da Língua Portuguesa foi apresentado aos nossos alunos e trabalhado em sala de aula através de observações, estudo das tipologias textuais e dos recursos empregados na elaboração de cada gênero textual das séries destintas. Por fim vieram as produções individuais dos textos propostos. A participação efetiva do nosso alunado, o seu interesse e envolvimento muito nos gratificou.

Veja alguns dos textos produzidos:

(para visualizar, clique sobre os textos)







quarta-feira, 18 de agosto de 2010

Um olhar sobre a prática

" Acho que a vida humana não se mede nem por batidas cardíacas nem por ondas carebrais. Somos humanos enquanto estiver acesa em nós a chama da esperança da alegria. Desfeita a esperança da alegria, a vida perde o sentido. É isso que desejo quando acendo a minha vela. Peço aos deuses que me levem quando a chama da esperança da alegria se apagar". (Rubem Alves, Desfiz 75 anos, Papirus Editora, 2009).

Insiprado nas ideias Rubenianas desejo que nossas práticas cotidianas sejam repletas da esperança da alegria, pois sem ela não somos capazes de continuar e seguir em frente nessa árdua e prazeiroza tarefa que escolhemos, ensinar. Que essas estejam de acordo com nossas convicções de um mundo mais justo, mais humano e mais sério. Devemos educar nossos alunos como se estivéssemos educando nossos filhos, afinal eles de uma certa forma o são. Ensinar significa muito mais do que cumprir a aula e o calendário semanal e letivo, é por consequência algo muito mais profundo e complexo do que imaginamos. Pensemos com o mestre Rubem, e, não esqueçamos jamais que nossas vidas, nossas ações dependem muito de nossas ideologias, de nossas leituras e de nosso encantamento pela tarefa que realizamos diariamente. Nossa satisfação enquanto mestres só será possível se cultivarmos a esperança da alegria. Sem ela seremos meros espectadores e espactadoras na terra do Peter Pan, perdidos tentando encontrar o caminho e esquecendo que se não temos um caminho claro, nossos alunos estarão em maus lençóis. Nunca deixe sua vela apagar! Pensem nisso caros colegas educadores.

Mauro Marciel....




domingo, 15 de agosto de 2010

A Lua que não te dei

Compreendo pais - e me encanto com eles - que desejariam dar o mundo de presente aos filhos. E, no entanto, abomino os que, a cada fim de semana, dão tudo o que filhos lhes pedem nos shoppings onde exercitam arremedos de paternidade. E não há paradoxo nisso. Dar o mundo é sentir-se um pouco como Deus, que é essa a condição de um pai. Dar futilidades como barganha de amor é, penso eu, renunciar ao sagrado.

Volto a narrar, por me parecer apropriado à croniqueta, o que me aconteceu ao ser pai pela primeira vez. Lá se vão, pois, 45 anos. Deslumbrado de paixão, eu olhava a menina no berço, via-a sugando os seios da mãe, esperneando na banheira, dormindo como anjo de carne. E, então, eu me prometia, prometendo-lhe: 'Dar-lhe-ei o mundo, meu amor.' E não lho dei. E foi o que me salvou do egoísmo, da tola pretensão e da estupidez de confundir valores materiais com morais e espirituais.

Não dei o mundo à minha filha, mas ela quis a Lua. E não me esqueço de como ela pediu, a Lua, há anos já tão distantes. Eu a carregava nos braços, pequenina e apenas balbuciante, andando na calçada de nosso quarteirão, em tempos mais amenos, quando as pessoas conversavam às portas das casas. Com ela junto ao peito, sentia-me o mais feliz homem do mundo, andando, cantarolando cantigas de ninar em plena calçada. Pois é a plenitude da felicidade um homem jovem poder carregar um filho como se acariciando as próprias entranhas. Minha filha era eu e eu era ela. Um pai é, sim, um pequeno Deus, o criador. E seu filho, a criatura bem amada.

E foi, então, que conheci a impotência e os limites humanos. Pois a filhinha - a quem eu prometera o mundo - ergueu os bracinhos para o alto e começou a quase gritar, assanhada, deslumbrada: 'Dá, dá, dá...' Ela descobrira a Lua e a queria para si, como ursinho de pelúcia, uma luminosa bola de brincar. Diante da magia do céu enfeitado de estrelas e de luar, minha filha me pediu a Lua e eu não lha pude dar.

A certeza de meus limites permitiu, porém, criar um pacto entre pai e filhos: se eles quisessem o impossível, fossem em busca dele. Eu lhes dera a vida, asas de voar, diretrizes, crença no amor e, portanto, estímulo aos grandes sonhos. E o sonho da primogênita começou a acontecer, num simbolismo que, ainda hoje, me amolece o coração. Pois, ainda adolescente, lá se foi ela embora, querendo estudar no Exterior. Vi-a embarcar, a alma sangrando-me de saudade, a voz profética de Kalil Gibran em sussurros de consolo:

'Vossos filhos não são vossos filhos, mas são os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma. Eles vêm através de vós, mas não são de vós. E embora vivam convosco, não vos pertencem. (...) Vós sois os arcos dos quais vossos filhos são arremessados como flechas vivas.'

Foi o que vivi, quando o avião decolou, com minha criança a bordo. No céu, havia uma Lua enorme, imensa. A certeza da separação foi dilacerante. Minha filha fôra buscar a Lua que eu não lhe dera.

E eu precisava conviver com a coerência do que transmitira aos filhos: 'O lar não é o lugar de se ficar, mas para onde voltar.'

Que os filhos sejam preparados para irem-se, com a certeza de ter para onde voltar quando o cansaço, a derrota ou o desânimo inevitáveis lhes machucarem a alma. Ao ver o avião, como num filme de Spielberg, sombrear a Lua, levando-me a filha querida, o salgado das lágrimas se transformou em doçura de conforto com Kalil Gibran: como pai, não dando o mundo nem Lua aos filhos, me senti arqueiro e arco, arremessando a flecha viva em direção ao mistério.

Ora, mesmo sendo avós, temos, sim e ainda, filhos a criar, pois família é uma tribo em construção permanente. Pais envelhecem, filhos crescem, dão-nos netos e isso é a construção, o centro do mundo onde a obra da criação se renova sem nunca completar-se. De guerreiros que foram, pais se tornam pajés. E mães, curandeiras de alma e de corpo. É quando a tribo se fortalece com conselheiros, sábios que conhecem os mistérios da grande arquitetura familiar, com régua, esquadro, compasso e fio de prumo. E com palmatória moral para ensinar o óbvio: se o dever premia, o erro cobra.

Escrevo, pois, de angústias, acho que angústias de pajé, de índio velho. A nossa construção está ruindo, pois feita em areia movediça. É minúsculo o mundo que pais querem dar aos filhos: o dos shoppings. E não há mais crianças e adolescentes desejando a Lua como brinquedo ou como conquista. Sem sonhos, os tetos são baixos e o infinito pode ser comprado em lojas. Sem sonhos, não há necessidade de arqueiros arremessando flechas vivas.

Na construção familiar, temos erguido paredes. Mas, dentro delas, haverá gente de verdade?

Cecílio Elias Netto é escritor e jornalista.